Poesia barata na rua

Poesia barata nas ruas de Floripa, Out. 2013  

O odnum está do avesso

Poema barato: Rodrigo Vargas Souza

Natureza morta - nº 1

Rodrigo Vargas Souza

Título: natureza morta - nº 1

Técnica: tinta acrílica e stencil  sobre tela 

Florianópolis - 2012 

UM ASSALTO NA CASA DE GERTRUDE STEIN

Eu sonhei
sonhei que assaltei a casa de Gertrude Stein
estava de cara com estes escritores bundões
estava decidido a colocar o pé na porta
e arrombar a história da arte e da literatura
Sai determinado pelas ruas de Paris
era outono
fazia frio
havia merda de cachorro por todos os lados
o cheiro de perfume era insuportável
Os prédios monótonos geminados
cuspiam-me a chuva
a chuva que sempre aparece
quando pensamos em caminhar por Paris
Cheguei à frente da casa de Gertrude Stein
(número 27 da rue de Fleurus)
eu estava molhado e com os sapatos furados
então subi precariamente
resvalando
pela trepadeira que dava até a sacada
da janela da sala de Gertrude Stein
Neste sonho ao menos
dei sorte
a trepadeira era caduca
e como estava no outono
faltavam-lhe as folhas
Mas qual era o meu objetivo mesmo
não era matar ninguém
estava determinado a roubar todas as bebidas
daquela que ditava as regras das artes
e da literatura do início do século XX
Entrei na sala de Gertrude Stein
ela estava bêbada
desmaiada
sobre uma poltrona de costa para a janela
A janela que entrei
Ela era feia como eu pensava
era a única coisa que me passava
pela cabeça naquele momento
Sai caminhando em lento compasso
varava a sala
com toda minha gloria larapia
senti-me um anarquista expropriador
e nesta época “sonhistica”
era contemporâneo de Radowitzky
o que me deixava ainda mais
orgulhoso e otimista
Passo a passo penetrei
no AP de Gertrude Stein
tudo era comum e sem graça
então em meio aos quadros de Picasso
estava o beberão do Ernest (Hemingway)
mas ele tinha cara de Trotsky
cantarolando com um sotaque insuportável
alguma canção que se assemelhava muito
“Ai, Se eu te Pego”
Antes que ele me visse
e lhe deu um soco na cara
ele era bem maior do que eu
mas para um sonhador
tudo é permitido
então, eu o derrubei
apenas com um único soco
caiu, espirrando sangue pelo nariz
e antes que ele desmaiasse
eu em tom profético
Disse:
- escritor de merda!
- este é pelo teu comunismo autoritário
- traidor do movimento operário
Logo depois
rapidamente
esvaziei uma sacola
que estava cheia de manuscritos
e recolhi todas as bebidas da casa
Assim, entrei para história da literatura
como sempre sonhei
fugindo pela porta dos fundos
com todas as bebidas
da casa de Gertrude Stein

Sabor maça verde

As pessoas têm o mesmo cheiro

As mesmas programações

As mesmas opiniões

Os mesmos desejos

Nesta hora

O sol não lambe mais a superfície da areia recheada de bitucas    

Agora na lagoa¹ espumosa de detergente (sabor maça verde)    

Banham-se apenas os  Ascaris lumbricóides

Carbonatado pelos carros

Ocupados por uma  “pessoa”  

O poeta sem sombra caminha

Sonhando com algum sorriso

Sem gosto de pasta de dente

Ontem o ultimo pedaço da lua

Curou o vício

Colando o dedo no cú da mesmice  

As pessoas sempre esperam algo

Um resultado

Ressonâncias de palavras vazias

Azedando os ouvidos

Não há nada de interessante (¿!)

Apenas barbas paralíticas

Emitindo bafos Zizekianos

Paus ensacados em cuecas box²

Pelos pubianos raspados geometricamente

Músculos e rebolados

Exaltados em whisky com Red Bull 

Preenchem a noite (torpe)

Caminhar é melhor... 

Poema: RVS

¹ Lagoa da Conceição 
² ou boxer

No ânus da poesia

Um zumbido no cerebelo

Teclando os dedos lisos

Querendo as nuanças de prazer

O mudo do espaço

Orquestrando ouvidos

A luz jorrando do soquete do quarto

Emitindo uma onda anêmica amarela

A cama gemendo de orgasmos

O bordo do vinho escorrendo do ânus da poesia

Uma camisa de Vênus moldada pelo sorriso circense do ventre

Um resíduo de uva fermentado na língua

Um gosto agridoce de batom vermelho nos pelos do corpo 

Um samba apoteótico na lingerie alegórica

Um pandeiro em estado plasmático

Transforma a sola do pé em farelo

O sol que faz açúcar na fruta

Batuca a pele de dia

A parte caída aparece com a lua bandida

Poema: Rodrigo Vargas Souza

Imagem: Micro-esculturas - Mr Peliche

Bonecos de panos...

Trecho do poema Carta aos filhos de Da Vinci sobre foto (Boneco Museu Mamulengo de Olinda)

Poema e Fotografia: Rodrigo Vargas Souza    

No samba da vida

Sem putas e cocaína

Como pão e margarina

Com embrulho no estomago

Da cachaça

Da fumaça e da costela do Domingo

Do trabalho

Do pouco salário

Do banco de horas

Do cimento-cola

Da graxa

Dos impostos

Das contas já vencidas

Da escola não paga para o filho

Na TV

BBB

Na goela

O catarro

Para o mago¹

Para o supervisor da empresa

Para quem matem o esquema

O escopo e o poema

Das letras acadêmicas

Dramática gramática

Ego amargo

Sabe-se um pouco

Por traz da bola

Do time (magazine)

Do gol

Há sempre um oco...

Um furto

Um morto

Na teta da mãe

Outrora na trova

Chupada pelo pai

Embriagado

Faz-se porra

(A)Feto

Há mais um dia

Depois da purpurina

Depois da fantasia abandonada na avenida

Há mais um dia

No samba da vida

No ônibus lotado

No sovaco da euforia

Há mais um dia

Para quem pula a catraca

Imposta na vida

Há mais um dia

Não paga!


Poema: Rodrigo Vargas Souza
Imagem: Isidoro Ferrer
¹ Referente a Paulo Coelho   

Lagoa dos Patos Ácrata‏

Habita em mim

Um gosto de terra

Linha reta

Poesia feita do pampa e agua doce

Lembranças das brincadeiras embaixo das Figueiras

Meus berros ecoando

Em um pôr- do- sol impressionista na planície

Nada jamais foi suprematista

Na infância, no presente

No eu lúdico

Carrego sempre comigo a liberdade e anarquia

Nunca acreditei na maçonaria

Se há herança

O pajador é ácrata

Sem simpatia

Sou crioulo

Ateu

Milongueiro

Sambo no solstício (de verão)

Sou como o negrinho do pastoreio

Mas sem patrão estancieiro

Que nunca acreditou na virgem Maria

E em nenhum padroeiro

Poema: Rodrigo Vargas Souza

Imagem: Barra do Ribeiro de Pedro Weingärtner.

OBS: Existe uma pintura de Pedro Weingärtner que retrata a Lagoa dos Patos, porém não encontrei digitalizada.  

Um poema concreto tropicalista

Para ampliar clique sobre a imagem

Uma taça de vinho

(Os grilos e os vaga-lumes estrujam o crepúsculo...)

Na borda fina de cristal

Um resíduo de batom

Esquia-me

Sou língua

Na tinta vermelha

Do teu beijo