Poesia barata na rua

Poesia barata nas ruas de Floripa, Out. 2013  

O odnum está do avesso

Poema barato: Rodrigo Vargas Souza

Natureza morta - nº 1

Rodrigo Vargas Souza

Título: natureza morta - nº 1

Técnica: tinta acrílica e stencil  sobre tela 

Florianópolis - 2012 

UM ASSALTO NA CASA DE GERTRUDE STEIN

Eu sonhei
sonhei que assaltei a casa de Gertrude Stein
estava de cara com estes escritores bundões
estava decidido a colocar o pé na porta
e arrombar a história da arte e da literatura
Sai determinado pelas ruas de Paris
era outono
fazia frio
havia merda de cachorro por todos os lados
o cheiro de perfume era insuportável
Os prédios monótonos geminados
cuspiam-me a chuva
a chuva que sempre aparece
quando pensamos em caminhar por Paris
Cheguei à frente da casa de Gertrude Stein
(número 27 da rue de Fleurus)
eu estava molhado e com os sapatos furados
então subi precariamente
resvalando
pela trepadeira que dava até a sacada
da janela da sala de Gertrude Stein
Neste sonho ao menos
dei sorte
a trepadeira era caduca
e como estava no outono
faltavam-lhe as folhas
Mas qual era o meu objetivo mesmo
não era matar ninguém
estava determinado a roubar todas as bebidas
daquela que ditava as regras das artes
e da literatura do início do século XX
Entrei na sala de Gertrude Stein
ela estava bêbada
desmaiada
sobre uma poltrona de costa para a janela
A janela que entrei
Ela era feia como eu pensava
era a única coisa que me passava
pela cabeça naquele momento
Sai caminhando em lento compasso
varava a sala
com toda minha gloria larapia
senti-me um anarquista expropriador
e nesta época “sonhistica”
era contemporâneo de Radowitzky
o que me deixava ainda mais
orgulhoso e otimista
Passo a passo penetrei
no AP de Gertrude Stein
tudo era comum e sem graça
então em meio aos quadros de Picasso
estava o beberão do Ernest (Hemingway)
mas ele tinha cara de Trotsky
cantarolando com um sotaque insuportável
alguma canção que se assemelhava muito
“Ai, Se eu te Pego”
Antes que ele me visse
e lhe deu um soco na cara
ele era bem maior do que eu
mas para um sonhador
tudo é permitido
então, eu o derrubei
apenas com um único soco
caiu, espirrando sangue pelo nariz
e antes que ele desmaiasse
eu em tom profético
Disse:
- escritor de merda!
- este é pelo teu comunismo autoritário
- traidor do movimento operário
Logo depois
rapidamente
esvaziei uma sacola
que estava cheia de manuscritos
e recolhi todas as bebidas da casa
Assim, entrei para história da literatura
como sempre sonhei
fugindo pela porta dos fundos
com todas as bebidas
da casa de Gertrude Stein

Sabor maça verde

As pessoas têm o mesmo cheiro

As mesmas programações

As mesmas opiniões

Os mesmos desejos

Nesta hora

O sol não lambe mais a superfície da areia recheada de bitucas    

Agora na lagoa¹ espumosa de detergente (sabor maça verde)    

Banham-se apenas os  Ascaris lumbricóides

Carbonatado pelos carros

Ocupados por uma  “pessoa”  

O poeta sem sombra caminha

Sonhando com algum sorriso

Sem gosto de pasta de dente

Ontem o ultimo pedaço da lua

Curou o vício

Colando o dedo no cú da mesmice  

As pessoas sempre esperam algo

Um resultado

Ressonâncias de palavras vazias

Azedando os ouvidos

Não há nada de interessante (¿!)

Apenas barbas paralíticas

Emitindo bafos Zizekianos

Paus ensacados em cuecas box²

Pelos pubianos raspados geometricamente

Músculos e rebolados

Exaltados em whisky com Red Bull 

Preenchem a noite (torpe)

Caminhar é melhor... 

Poema: RVS

¹ Lagoa da Conceição 
² ou boxer

No ânus da poesia

Um zumbido no cerebelo

Teclando os dedos lisos

Querendo as nuanças de prazer

O mudo do espaço

Orquestrando ouvidos

A luz jorrando do soquete do quarto

Emitindo uma onda anêmica amarela

A cama gemendo de orgasmos

O bordo do vinho escorrendo do ânus da poesia

Uma camisa de Vênus moldada pelo sorriso circense do ventre

Um resíduo de uva fermentado na língua

Um gosto agridoce de batom vermelho nos pelos do corpo 

Um samba apoteótico na lingerie alegórica

Um pandeiro em estado plasmático

Transforma a sola do pé em farelo

O sol que faz açúcar na fruta

Batuca a pele de dia

A parte caída aparece com a lua bandida

Poema: Rodrigo Vargas Souza

Imagem: Micro-esculturas - Mr Peliche

Bonecos de panos...

Trecho do poema Carta aos filhos de Da Vinci sobre foto (Boneco Museu Mamulengo de Olinda)

Poema e Fotografia: Rodrigo Vargas Souza    

No samba da vida

Sem putas e cocaína

Como pão e margarina

Com embrulho no estomago

Da cachaça

Da fumaça e da costela do Domingo

Do trabalho

Do pouco salário

Do banco de horas

Do cimento-cola

Da graxa

Dos impostos

Das contas já vencidas

Da escola não paga para o filho

Na TV

BBB

Na goela

O catarro

Para o mago¹

Para o supervisor da empresa

Para quem matem o esquema

O escopo e o poema

Das letras acadêmicas

Dramática gramática

Ego amargo

Sabe-se um pouco

Por traz da bola

Do time (magazine)

Do gol

Há sempre um oco...

Um furto

Um morto

Na teta da mãe

Outrora na trova

Chupada pelo pai

Embriagado

Faz-se porra

(A)Feto

Há mais um dia

Depois da purpurina

Depois da fantasia abandonada na avenida

Há mais um dia

No samba da vida

No ônibus lotado

No sovaco da euforia

Há mais um dia

Para quem pula a catraca

Imposta na vida

Há mais um dia

Não paga!


Poema: Rodrigo Vargas Souza
Imagem: Isidoro Ferrer
¹ Referente a Paulo Coelho   

Lagoa dos Patos Ácrata‏

Habita em mim

Um gosto de terra

Linha reta

Poesia feita do pampa e agua doce

Lembranças das brincadeiras embaixo das Figueiras

Meus berros ecoando

Em um pôr- do- sol impressionista na planície

Nada jamais foi suprematista

Na infância, no presente

No eu lúdico

Carrego sempre comigo a liberdade e anarquia

Nunca acreditei na maçonaria

Se há herança

O pajador é ácrata

Sem simpatia

Sou crioulo

Ateu

Milongueiro

Sambo no solstício (de verão)

Sou como o negrinho do pastoreio

Mas sem patrão estancieiro

Que nunca acreditou na virgem Maria

E em nenhum padroeiro

Poema: Rodrigo Vargas Souza

Imagem: Barra do Ribeiro de Pedro Weingärtner.

OBS: Existe uma pintura de Pedro Weingärtner que retrata a Lagoa dos Patos, porém não encontrei digitalizada.  

Um poema concreto tropicalista

Para ampliar clique sobre a imagem

Uma taça de vinho

(Os grilos e os vaga-lumes estrujam o crepúsculo...)

Na borda fina de cristal

Um resíduo de batom

Esquia-me

Sou língua

Na tinta vermelha

Do teu beijo  

Um poema para o fim do mundo‏

AS ESTRELAS CADENTES SUICIDAS

Não consigo escrever a dias

Minha cabeça esta entupida de merda

Saio para caminhar...

Na próxima Sexta-Feira o mundo acabará

Dizem os jornais idiotas

E os idiotas do Faceboock

Por que tudo é reduzido a nada ¿

Ó terráqueo imbecil                                                     

O teu mundo existe mesmo¿

Outro dia

Olhei para as estrelas 

Olhei como o Astronauta Maia  

Para aquelas que piscam

Para aquelas que formam

Desenhos geométricos

Mitologias galácticas

Olhei para as cadentes suicidas

E estas eram muitas

Que como espermas mergulhavam no óvulo da atmosfera

Deus cristão filho da puta

Terás que limpar a terra de teus dejetos 

Chegou à nova era

Sem ilusões

Quimeras 

Viva as treze luas!

Aos oprimidos e anarquia!

Enfim estarei nu contigo YIN...    

Olhei para as estrelas

Pois sou como elas

Bêbado vagando pela quarta dimensão

De repente livro-me de toda esta merda de matéria

Saco que sou uma estrela

Caminhando pela sarjeta cósmica

Cruzo por uma cadente suicida

Prestes a queimar-se na gravidade da atmosfera

Mas antes ela me diz

Pule um dia

Pois alguém poderá pedir  

Um pouco mais de humanidade e alegria...

Poema: Rodrigo V. Souza

Data: 19-12-2012

Imagem: Maia 

Um pedaço dilatado do tempo

Sobre o poema Rio com Sapatos

Este poema foi escrito para lembrar o crime ambiental que aconteceu no Rio do Sinos no dia 13/10/2006, mais de 1 milhão de peixes mortos em plena época de desova e reprodução, sendo um dos maiores impactos ambientais acontecidos nos últimos 40 anos no RS.  

O Rio dos Sinos é divido geograficamente em 3 percursos: superior, médio e inferior,  o poema também foi divido em 3 partes (percursos).  O Rio dos Sinos nasce no pequeno município serrano de Caraá, próximo ao litoral gaúcho, passando por Santo Antonio da Patrulha, terra da cachaça e da rapadura e, terminando o primeiro percurso, na cidade de Taquara.  Esta região é composta de pequenas cidades caracterizada pela atividade agrícola. Na nascente do rio a água é límpida e cristalina.  

No percurso médio, a densidade urbana começa aumentar, passando por grandes cidades de colonização alemã, como Novo Hamburgo e São Leopoldo; cidades nacionalmente conhecidas como pólos calçadistas do estado.  Há também um aumento de despejo do esgoto urbano no rio, agravado pelos químicos dos curtumes, nasce assim, o nome do poema, Rio com Sapatos.  

No último percurso, o inferior, a densidade e a poluição urbana aumentam agravados também pelo grande índice de miséria de cidades como Sapucaia do Sul, Esteio e Canoas. Nas cidades de Canoas e Nova Santa Rita, o Sinos junta-se com outros rios (Caí, Jacuí e Gravataí) formando o Delta do Jacuí, cujas águas formam o lago Guaíba, e seguem para a Lagoa dos Patos  e, por seqüência, para o mar.                     

O poema foi construído pela influência de dois grandes escritores brasileiros: João Cabral de Melo Neto e João Simões de Lopes Neto. O primeiro escreveu o poema O cão sem Plumas, o poema que fala sobre o Rio Capibaribe, considerado por muitos sua obra-prima. O Segundo criou o maior personagem da literatura gaúcha, Blau Nunes que em diversos contos gauchescos aparece acompanhado do seu cusco. Assim nasceu o trecho: Nas margens deste rio não habitam os cães/ sem plumas de Cabral,/

os vira-latas daqui/descendem do cusco de Blau;/Mas que importância isto tem?/São cachorros com pelo ralo,/corroído de sarna,/secos como seus donos pescadores./São rios diferentes,/ mas assemelham-se na sujeira e na miséria.

Por fim, este poema compõe uma trilogia que ainda não terminei. O Rio com Sapatos é o primeiro poema, o escritor escrevendo sobre o rio.  O segundo poema será o rio falando sobre si e o terceiro narrado não se sabe se pelo pescador e/ou pelo Martim- Pescador (ave símbolo do rio), tal como a trilogia “não premeditada” feita por Cabral composta pelos poemas: O cão sem plumas, O rio e Morte e Vida Severina.

Abaixo segue os links para ler:

http://sosriosdobrasil.blogspot.com.br/2012/10/sos-rio-dos-sinos-rs-cantinho-literario.html

http://quantovocecusta.blogspot.com.br/2012/01/o-rio-com-sapatos-rio-dos-sinos.html

http://www.midiaindependente.org/pt/blue/2012/10/513018.shtml

http://uivozines.blogspot.com.br/2012/01/o-rio-com-sapatos-rio-dos-sinos.html

Rodrigo Vargas Souza -13/10/2011

Morfossintática do teu beijo

Meu corpo não te satisfaz

Minha poesia banguela

É pouca para tua boca

Quiça troco

No sorriso que te veste

Minha poesia jamais tocará

Teu cheiro

Teu pelo

Teu beijo revestido de batom vermelho

Poema: RVS

Uma flor brota do árido azulejo sujo do banheiro (ou o espetáculo da sujeira)

Carambolas esmagadas

Orgias intermináveis

Numa paisagem feita de vermes

  

Uma flor brota do árido azulejo sujo  

Nasce no canto

No resto de areia da praia

E do mijo feito no box do banheiro

A citronela suicidou-se na sacada

Bêbada do caco de vidro

Lambuzado de vinho

A lua ignora a chuva

Quer mostrar seus peitos

Seu corpo

Seu cú para o resto do Domingo

Amanhã

No azedo do dia

Na estopeis do ócio

A casa estará limpa

O cheiro terá a estupidez da Qboa

A lua estará vestida  

A flor do banheiro estará morta  

Mas a poesia continuará encardida

Poesia: Rodrigo Vargas Souza

Esclerose, gastrite e cirrose

O vento arrebenta os prendedores

Telhas

Trincadas

Tensas

Penso no poema de Rimbaud tatuado em tua coxa

Amanhã os pássaros se masturbarão com tuas roupas intimas  

Não será pelo pano

Quem sabe pelo resto pubiano

Pelo cheiro

Eu faço o mesmo  

Um filme mudo

Surdo

Zomba de mim

Eu cuspo nele com minha esclerose   

Preciso sempre de um pouco

Um hoje

Para acalmar a gastrite e a cirrose  

Um silêncio febril

Uma fumaça de carne e osso

Impregnada na lã  

Na sala    

Uma música sem volume

(4’33” de John Cage)

Um pandeiro

Sem som   

Quero ouvir a nudez do vento

No cume  

Sou o outrem

Que risca a pele de nanquim

Preenche a goela de vinho

Violenta as paredes pálidas fora de prumo           

E guarda o gemido e o gozo

Nos chakras

No corpo úmido (de suor)

Expõe o aço à ferrugem

Como um gosto azedo no beijo

E azeda o mofo e o resto que há de tempo

Perdido 

Poema e fotografia:RVS 

Historias: Poema Brasileiro e perdoem o Papa

Imagem: León Ferrari 

Em 2001 lançávamos o primeiro Uivo Zines em formato de papel (http://uivozines.blogspot.com.br/2008/03/uivo-zines-1-edio-2001.html) com o objetivo de divulgar as idéias anarquistas e reunir quem estivesse a fim de escrever, tudo com um espírito "faça você mesmo". Nesta primeira edição conheci a obra de Ferreira Gullar em um poema singular. O poema exato me fascinou, era mesmo um "Poema Brasileiro" de protesto e denuncia da situação de fome do Brasil e, que vinha ao encontro no que trabalhávamos na época: a reconstrução do movimento operário (COB) e a educação de jovens e adultos (MOVA) em uma cidade periférica da região metropolitana de POA.         

Em 2005 o Papa João Paulo II morreu, houve uma superexposição na mídia, “o Papa é Pop”; respirávamos comoção cristã, era o momento de renovar as forças dos fiéis e fazer um upgrade no vaticano. Assim escrevi naquele momento um poema que se chama “Perdoem o Papa” e enviei para minha lista de emails com uma imagem do artista João Osório Brezezinski¹, logo fui censurando e criticado (só perdeu para quando critiquei o Papai Noel na véspera de Natal) e, ao mesmo tempo, notava que algumas pessoas tinham gostado. Assim este poema, chegou até ser, o meu poema mais conhecido (isto não é muito difícil) ao lado do Poema Ruídos...    

Revendo todos estes textos, o que poderíamos chamar de historias, cheguei à comparação dos dois poemas (sem pretensões) e logo percebi certa semelhança... Historias são feitas encima de outras  historias...      

Perdoem o papa

Milhões de pessoas mortas na santa inquisição

E o papa morreu

Milhões de pessoas mortas em campos de concentração

E o papa morreu

Milhões de pessoas mortas em guerras religiosas

E o papa morreu

Milhões e milhões de pessoas vivendo em miséria absoluta

E o papa morreu

Milhões e milhões de pessoas  morrendo de fome

E o papa morreu

Morreu...

Poema: Rodrigo Vargas Souza (2005)

Imagem do Artista  João Osorio Brezezinski  (¹ ver no Link: (http://quantovocecusta.blogspot.com.br/2011/02/perdoem-o-papa.html)

Fotografia: Gilson Camargo
Vídeo:(http://www.youtube.com/watch?v=zzDyMYTlJQw)

Poema Brasileiro                                         

No Piauí de cada 100 crianças que nascem 
78 morrem antes de completar 8 anos de idade 

No Piauí 
de cada 100 crianças que nascem 
78 morrem antes de completar 8 anos de idade 

No Piauí 
de cada 100 crianças 
que nascem 
78 morrem 
antes 
de completar 
8 anos de idade 

antes de completar 8 anos de idade 
antes de completar 8 anos de idade 
antes de completar 8 anos de idade 
antes de completar 8 anos de idade 

Poema: Ferreira Gullar   (1962)

Poema: Florianópolis

Um piano tocado por dedos tortos

Acompanha a chuva cálida

A tinta espessa na tela

Grita em gestos atormentados 

As roupas retorcidas sobre a cama

Cheiram ao excesso do teu corpo

A Sala é abstrata de tantas ausências

O espaço insiste em ser rarefeito de cor 

Hoje o gris deixa o céu denso  

Espalha uma onda de luz branca

(No I Ching só há linhas interrompidas) 

Mas há um cheiro de flor  

Rompendo a concisão do dia 

Mas há um gosto de cor (amarela)

Furando a melancolia...

Poema e imagem: Rodrigo Vargas Souza

Por que há tantas dúvidas em um ponto de interrogação?

Segundo Tempo - O idiota sou eu

Quarta-Feira, dia 05 de julho de 2012

Mais um dia idiota com pessoas medianamente idiotas. O assunto mais interessante do dia entre postagens idiotas é um jogo de futebol idiota, transmitido exclusivamente por uma emissora idiota. A idiotice poderia ser pior, mas acabei em um boteco com um monte de bêbados; realmente, pessoas pouco interessantes para um mundo de relações virtuais e falsas. Ainda sim, muito melhor que o facebook, Kant (que era um recalcado) e Shakespeare (que todo mundo tem que gostar). Mas para mim não importa nenhum pouco o jogo idiota transmitido por uma emissora reacionária (para ser razoável). Também não tenho a pretensão de escrever um poema ou qualquer coisa classificado como gênero literário. Mas tenho que registrar a diversidade; a diversidade de um boteco com um monte de bêbados como eu vendo uma partida de futebol. Ser torcedor de um time é uma experiência próxima de um partidarismo nacionalista, progressista, socialista, nazista ou fascista, ou seja, partido ( parte = sustentabilidade do sistema capitalista). Mas aqui na ilha barroca de Cascaes a heterogeneidade é um suruba antropológico. Resumo: eu bebendo uma cerveja, vendo um pescador cheio de rugas e historias na cara empinar seu martelo ácido. Um torcedor com camisa do Avaí (não identifique para quem torcia) falando sobre as finais do Boca Junior. Um Cearense, torcedor do Corinthians falando que era um jogo de favelados. Um cara soltando peidos com a camisa da escola de samba campeã dos últimos três carnavais da cidade. Uma mesa de quatro jogadores de domino (em pleno marasmo, parecendo que estavam no passado) e um monte de garrafas majestosas na parede, etc. Parei para escrever este texto no intervalo de um jogo de futebol... Mas escrever para o mundo atual é uma idiotice tão grande que prefiro apenas viver... Lá vou eu para o segundo tempo...

Texto e Imagem: Rodrigo  Vargas  Souza


"Here I'm allowed, everything all of the time
Here I'm allowed, everything all of the time

Ice age coming, ice age coming
Let me hear both sides
Let me hear both sides
Let me hear both...

Ice age coming, ice age coming
Throw it in the fire
Throw it in the fire
Throw it in the."

Trecho da Letra Idioteque: Radiohead

Lápis 6B

Segunda feira

Faz frio

Ele sai com seus sapatos pesados

A mesma calça rota

E um casaco de veludo dos anos 80

No bolso

No lugar dos documentos, celular e cartão de crédito

Um walkman com uma fita de Stravinsky   

Um lápis 6B

E um pouco de dinheiro

Pouco, mais o suficiente para preencher a solidão do dia

Senta na mesma mesa revestida de papel Kraft

Pede uma taça de vinho bordô para o mesmo garçom cansado

No qual nunca trocou uma palavra

Toma o vinho com notas acentuadas de vinagre

Calado

Começa a traçar linhas tortas na mesa

Definindo sua arquitetura vazia

Preenchida apenas de calungas fáticas

Após algumas horas

Deixa a mesa nua

O copo com a solidão

E entra em sua madrugada

Habitando os espaços defeituosos da rua

As pessoas cegas vêem apenas ele sozinho

Pulando no meio do nevoeiro

Zombam de sua loucura

Mas ele com indiferença dança
Dança com suas calungas 


Poema: Rodrigo Vargas Souza
Imagem: Rael Brian